a porta bateu, sozinha, belas raparigas servem refeições a vinte mil pés de altitude sobre o Atlântico,
ou o Índico, sei lá,
o zumbido das balas corre no ar antes do impacto, antes da dor e do alívio, o sol impõe-se no ar antes de mergulhar novamente nas águas, a água que está fria,
não, quente, sei lá,
criaturas que conduzem veículos em tapetes pretos que se estendem por redes e por todo o lado, caixas de luz que mostram um mundo bidimensional, loucos que tresloucados vêem o mundo por um teclado,
as letras do teclado, estão por que ordem, sei lá,
que sorrisos e lágrimas aqueles, a lágrima e o sorriso que o tocou e não mais deixou, seres que discutem o que pensam ser ciência e que pensam que salvam vidas, que pensem, que pensem, efeitos pleiotrópicos, subidas
ou descidas, sei lá,
de curvas e fórmulas de fórmulas de substâncias borbulhantes que alguém há-de experimentar, que invenção, num só dia sol, chuva, neve e vento, num só minuto todo o carinho que um coração pode dar.
Já foi, já aconteceu, repete-se sempre. Deve haver mais alguma coisa a acrescentar a tudo isto, sinto que deve haver, agora não me lembro, há-de bater à porta da minha memória e depois, e só nesse momento, vou decidir se devo abrir.
